Y'a quelque jours, je me suis rendue au musée d'Orsay (ne vous ai-je point parler de vacances culturelles en début de semaine?). Je voulais voir l'exposition Crime et Châtiment, dont je vous parlerai d'ici peu. Mais une fois à Orsay, et ça me fait le coup à chaque fois, je ne peux m'empêcher de divaguer à travers les galeries et les salles. Ce lieu n'est pas un musée, c'est une merveille, un temple, mieux que toutes les boutiques de chaussures! Orsay c'est un peu mon univers à moi. A moi et aux milliers de touristes qui le visitent chaque année. Soit dit en passant, ce que je trouve génial dans ce musée, c'est qu'il regroupe pas mal de nom "connus" du coup, même le plus néophyte des visiteurs pourra s'y retrouver, et donc s'intéresser et pourquoi pas se culturer (si si, ce mot existe)(ça vient de culturation).
Pour ma part, sitôt arrivée à Orsay, après un bref pipi, je file voir les Manet et Courbet qui ont l'avantage d'être placés au rez de chaussée. Par bonheur, ces temps ci les impressionnistes ont aussi droit à cet emplacement puisque l'étage est en restauration. Malgré la cohue touristique, je suis parvenue à me frayer de mini-passage pour contempler, comme toujours, mes peintres chéris. Je me suis donc précipitée dans la galerie temporaire occupée par Degas, Caillebotte, Renoir, Monet, Bazille & co. Les néo-impressionnistes n'étaient pas loin non plus, ainsi que Redon, que j'aime aussi trop très fort.
Je l'aime pour les couleurs étonnantes et percutantes de ses toiles symbolistes, pour ses sujets et la profondeur avec laquelle il les traite, mais aussi pour la délicate morbidité de certaines de ses œuvres. Devant elles je frissonne de partout.
Devant Monet, sa touche et ses couleurs, je me pâme comme une dinde. Oui, comme une dinde.
Devant les savantes et élégantes compositions de Degas, j'admire.
Devant Manet, je pleure. Parce que c'est Manet.
Toulouse Lauterc et ses belles parisiennes m'attendent un peu plus loin, puissants, planant, mirobolants.
Après quoi, je me dirige de l'autre côté du rez de chaussée, là ou sont placées les grands modernes, Manet et Courbet donc, entre autres. Et là, comment dire? Je suis obligée de me cacher tellement c'est trop d'émotions pour moi. Pourtant je les connais ces toiles, ce n'est pas la première fois que je viens les admirer. Ça ne loupe jamais. Ma sensibilité me fait le coup à chaque fois. Ces toiles, que dis je? Ces trésors me prennent par le bout des yeux pour envahir mon cœur si intensément que s'en devient ingérable. Mais tellement plaisant. Après moult allées et venues entre L'Atelier de Courbet et le Déjeuner de Manet (pour ne citer qu'eux), je m'arrête devant Fantin Latour et son bel Hommage à Delacroix ; Que diable à Baudelaire à me regarder de la sorte? il doit savoir que je l'aime, mais est ce une raison pour me torturer?
Vite, filons avant qu'il ne soit trop tard. Et l'exposition m'attend.
Oh mais oh, ils ont aussi installé Van Gogh au rez de chaussée... Donc c'est sur, ils me mettent au supplice émotionnel !Nan parce que quitte à me prendre par les sentiments, autant faire les choses correctement! Je me plonge alors dans les œuvres de l'ami Vincent, je m'y perd, je m'y noie et quand je sorts de la galerie, j'ai des palpitations et les jambes qui tremblent.
Décidément, Orsay est un lieu psychologiquement dangereux.
